280 volts. Esta foi a voltagem que apurei do farol sem ver.
O mar bem dentro de mim, escuro, profundo, rochoso.
A trovejar, tanto a tramar, para travar, me torturar talvez.
São sentimentos… aguados, amolecidos, desazulejados.
O córdão um recipiente carnal, todo si vaso fundo e um.
Um canal.
É o que move o lodo mudo e anodoado dos contados.
Anos.
Nem comecei a soltar e a fiação desencapada já choca.
Em eletrizantes frustrações a percorrer veias vazias.
Num inchaço do que evapora fechado, ferido, mais feio.
Ai
Há quem saiba surfar, saídos e sadias, moluscos de sal.
Mas aqui se afunda.
Mais.
E sem casca, sem casa, sem caso.
Como anúncio de buraco.
Como bica de indigente.
E ainda assim não cheira.
Só chora.
Ganhar e perder amigos, como conchas que se escolhe.
Ou deixa por lá, por ali.
Porque furam, quebram, oxidam, chocalham se levarmos.
Ainda que formem contas de colares litorâneos, literais.
É preciso mudar a voltagem, numa viagem de volta.
Pelo mar.